Frigyes
Karinthy : Nouvelles parues dans la presse
HERBE
Le soleil brillait agréablement, un peu trop même, et l’homme riche dit : Herbe !...
À propos d’herbe, il se demanda pourquoi diable il devait consommer son déjeuner tout simple dans cette salle du vendredi du quatrième palais-déjeuner construit dans le style Panse de Baleine Rouge (dans ce château on prenait le déjeuner chaque jour dans une autre salle), où la climatisation n’avait pas encore été installée.
Il eut une idée grandiose. Une de ces idées auxquelles il devait sa carrière.
Il ne déjeunera pas du tout aujourd’hui au Palais-Déjeuner !
Il fera porter son repas au jardin, et il le prendra là dehors, sous la couronne d’or et les titres hypothécaires pendus aux branches des chênes centenaires.
Aussitôt dit, aussitôt fait.
Quelques minutes plus tard sous les chênes, au pied de la grille de la Porte Nord, une table de platine toute simple, à peine dégrossie, était chargée de plats dorés, et les cuisiniers vrombissant silencieusement sur des patins à moteur avaient déjà servi la modeste présentation du déjeuner.
En hors-d’œuvre quelques crabes-perle marins, des plantes de pied d’ours aux lardons de faisans, dans du vin de Bourgogne, des oiseaux impériaux, du jeune tapir rôti dans sa mère… Juste une petite dégustation, le maître de maison ne prenait pas de déjeuner sérieux en été.
Pendant qu’il farfouille dans les plats, il lève distraitement le regard parce qu’il a l’impression qu’une paire d’yeux brûlants darde sa gorge.
De l’autre
côté de la grille se tient un homme en haillons. Il fixe
intensément le chemin de la bouchée, de l’assiette à
la bouche, il regarde… il regarde… la salive déborde de ses
lèvres… il tangue… que se passe-t-il ?... il
tombe… il s’étale dans l’herbe… puis il incline
la tête et se met avidement à mordre l’herbe, il fourre les
fins brins d’herbe dans sa bouche, il les dévore …
La bouchée en tombe de
la bouche de l’homme riche.
- Qu’est-ce que
c’est ? – lance-t-il, ébahi, à son premier
intendant des salades qui accourt. – Que fait là cet homme ?
Le premier intendant des
salades explique poliment.
- Cet homme a faim, Mister Pudding. Il mange de l’herbe parce qu’il
a trop faim.
- Oh…
Les yeux de l’homme
riche s’assombrissent.
Un sentiment inconnu
l’envahit. La compassion, une vague ancestrale de l’instinct de
parenté humaine inonde son cœur – une honte
légère, un regret aussi, mais surtout une pitié profonde.
Il frappe des mains, il a du
mal à parler. Il chuchote en hochant la tête :
- C’est
terrible ! J’ignorais cela… Je n’ai jamais
pensé… qu’une telle misère puisse exister… Non,
ça ne peut pas continuer… Il faut faire quelque chose…
Relevez cet homme et portez-le… Portez-le… euh… Plutôt emportez-le…
là-bas… au bout du jardin… l’herbe y est bien plus épaisse et plus grasse
là-bas !
Pesti Napló, le 13 juin 1931.